mi-ar plăcea să te văd scriind poezii cu o tarantulă pe buric

conturul trupului tău
se vede în noapte luminos
de parcă laptele ce l-ai supt de la sânul mamei
era fosforescent

îţi ţii pumnul sub pernă
ca pe un pistol
dar ei nu ştiu asta
se lovesc cu tâmpla de calorifer
murind în şir indian

pe hol
se aud nişte paşi care se opresc în faţa uşii
şi îşi continuă mersul
pe pereţi